отсюда строки выше
и подпись теперь уже)
Плету стихи замысловатой вязью
из чувств, воспоминаний ... и греха.
Завистники приносят вёдра с грязью,
а я творю ступени ... в облака.
Они, внизу, считают каждый промах,
в моих грехах надеясь смыть свои.
Я - свежий холст в их пыльных катакомбах,
где нет тепла, нет света, нет любви.
Ступени круты. Воздух тонок, редок.
Внизу толпа галдит о чистоте.
Но святость тех, кто не покинул клеток,
равна нулю в полночной наготе.
Я строю путь из собственных падений,
их яд мешая с солью горьких слов.
Кто чист - тот пуст. Лишь сумеречный гений
выводит жизнь из бытия оков.
Пусть думают, что я увяз в их споре,
что я мишень для мелочных обид.
Но автор - тот, кто в этом черном хоре
услышит, как безмолвие звенит.
Я по ступеням вверх иду от них всё дальше,
оставив им надежд их тщетных прах.
Пусть остаются там, среди вранья и фальши,
которым места нет в моих стихах.
